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Tombouctou
: camions, poussière, klaxons dans l’encadrement
de la porte. Je suis à la terrasse, je fume.
Les restes d’architecture parlent pour le passé
et sont assez éloquents, c’est vrai, mais qui
s’attendait à des ruelles où se perdre
perd ses espérances-, reste le charme des grandes
avenues qui découpent la ville, bordées de
carcasses de camions et de «rôtisseries modernes».
La ville-mystère dont on m’a tant parlé
a tout d’un beau bordel et c’est tant mieux :
j’aime ça.
El Hadj est passé tout à l’heure ; le
morceau avance. Ce type est fou. Passé Niafunké,
à Tombouctou, il est la musique ; complètement
barré. Guitare, percus, monocorde, il joue de tout
et bien. La Biennale a été fixée pour
la première moitié de septembre et tous les
orchestres régionaux sont en internat pour se préparer.
A Ségou déjà et à Mopti ça
avait un peu compliqué les choses ; on avait fini
par trouver du temps, on n’était qu’en
juillet. Mais ici, maintenant qu’on approche de la
fin août, le planning se resserre.
J’arrive vers dix heures à l’internat.
En France l’Heure est déjà passée-
par d’autres mains, chez d’autres gens ; ici,
j’attends. Hier matin les commissaires sont passés
se plaindre de la lenteur du travail : aujourd’hui
l’heure de répétition a été
avancée. El Hadj dirige tout.
Sur une natte, dans la grande galerie de l’internat,
j’attends que le thé chauffe. Je suis là,
ma guitare appuyée au mur, à entendre ces
musiciens un peu confus pris par la précipitation,
à attendre un moment de libre pour lui parler. Il
est par terre, assis contre le mur, la cendre de sa cigarette
tombe entre ses cordes, il gueule : erreur de rythme ; je
n’y avais même pas fait attention.
Onze heures passent, jusqu’à midi sans répit,
moi je suis là sur ma natte et j’attends qu’ils
finissent.
El Hadj : demain dix heures les musiciens seront là
: repasse.
Repasse… trois jours peut-être que j’entends
ça.
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